Le vent court et arrive de loin, caressant cornes et crinières,
soulevant poussière, terre, pétioles et sarments de vendanges, en
volutes vangoghiennes, annoncé par  le bruissement des bambous et le
murmure des feuilles. Il souffle la mémoire de chaque histoire rêvée,
écrite, conçue, lue ou éditée dans la maison jaune aux volets bleu
turquoise.
C'est ce bruissement, ce murmure, que j'entendrai lorsque je repenserai
à ce trop court séjour à La Laune.