Photothèque de l'Atelier Photographique N89 Vauvert - Didier LECLERC photographe
Yves Ferry , metteur en scène , comédien
Yves Ferry , metteur en scène , comédien
Biographie d'Yves Ferry
Je suis né en Algérie. À Annaba. J'y suis resté 12 ans. Au lieu-dit El-Kous. Là-bas, on avait peur de tout dès qu'on n'était pas tout seul.
Le théâtre a sans doute commencé là, dans un grand atelier où mon père quelquefois faisait tourner un projecteur de films. Charlot sur un drap blanc. Un couple de clowns aussi, de passage. Je me souviens de ça : lui se tapait la tête dans une caisse, elle marchant sur un fil.
Des soldats protégeaient les maisons. Je me souviens de coups de feu, d'assassinats à la serpe, des grenades rouges et de celles des attentats.
Le plateau de théâtre est pour moi l'endroit de la paix, de la douceur, de la sécurité.
De la relation intelligente, douce, violente, créatrice.
La peur, la guerre, l'amour, y sont des mots. On jongle avec.
Aucune crainte à avoir d'aucune balle.
Que d'éclats cependant !
La répétition est un temps léger. Un chaos constructeur. Rien à voir avec celui de la vie, insaisissable. " L'acre amour... "
J'ai mis ma vie dans ce temps-là, afin que la réalité s'y inscrive, et j'aime encore cette chimère.
Les mots, dans la tête... les dire, les écrire, les jouer...
Le jeu, une autre protection ? Une manière de fuir aussi, peut-être, de tout manquer et de manquer à tout... Et faire de ce manque un moyen de connaître, d'avancer, d'approcher je ne sais quoi que je désire, qui me désire... un rien, cette ombre sans objet qui la dessine, devant la lampe aux cintres suspendue...
Qui parle en nous, avec cette énergie ?
Au théâtre, l'humanité m'intéresse. Sorti de là j'ai malgré tout quelques émerveillements. Des souvenirs de chemins poussiéreux. La mer les yeux fermés. L'amour, les yeux ouverts. Mon fils unique. La musique. Quelques rencontres.
Le théâtre dans le corps fait de lui l'endroit d'une lecture. Tout s'y interprète comme signes d'autres que soi-même. Jamais le même livre. Page sans cesse à écrire, toujours recommencée...
Comme devant le nom d'un mort sur une pierre écrite, celui qui lit rêvasse entre les grains du marbre, invente ce qu'il veut, derrière la dalle. Acteur, je me sens quelquefois cette pierre signée.
Je suis né en Algérie. À Annaba. J'y suis resté 12 ans. Au lieu-dit El-Kous. Là-bas, on avait peur de tout dès qu'on n'était pas tout seul.
Le théâtre a sans doute commencé là, dans un grand atelier où mon père quelquefois faisait tourner un projecteur de films. Charlot sur un drap blanc. Un couple de clowns aussi, de passage. Je me souviens de ça : lui se tapait la tête dans une caisse, elle marchant sur un fil.
Des soldats protégeaient les maisons. Je me souviens de coups de feu, d'assassinats à la serpe, des grenades rouges et de celles des attentats.
Le plateau de théâtre est pour moi l'endroit de la paix, de la douceur, de la sécurité.
De la relation intelligente, douce, violente, créatrice.
La peur, la guerre, l'amour, y sont des mots. On jongle avec.
Aucune crainte à avoir d'aucune balle.
Que d'éclats cependant !
La répétition est un temps léger. Un chaos constructeur. Rien à voir avec celui de la vie, insaisissable. " L'acre amour... "
J'ai mis ma vie dans ce temps-là, afin que la réalité s'y inscrive, et j'aime encore cette chimère.
Les mots, dans la tête... les dire, les écrire, les jouer...
Le jeu, une autre protection ? Une manière de fuir aussi, peut-être, de tout manquer et de manquer à tout... Et faire de ce manque un moyen de connaître, d'avancer, d'approcher je ne sais quoi que je désire, qui me désire... un rien, cette ombre sans objet qui la dessine, devant la lampe aux cintres suspendue...
Qui parle en nous, avec cette énergie ?
Au théâtre, l'humanité m'intéresse. Sorti de là j'ai malgré tout quelques émerveillements. Des souvenirs de chemins poussiéreux. La mer les yeux fermés. L'amour, les yeux ouverts. Mon fils unique. La musique. Quelques rencontres.
Le théâtre dans le corps fait de lui l'endroit d'une lecture. Tout s'y interprète comme signes d'autres que soi-même. Jamais le même livre. Page sans cesse à écrire, toujours recommencée...
Comme devant le nom d'un mort sur une pierre écrite, celui qui lit rêvasse entre les grains du marbre, invente ce qu'il veut, derrière la dalle. Acteur, je me sens quelquefois cette pierre signée.
Yves Ferry. Janvier 2006.
